Verano caliente

A diferencia de los últimos veranos, este año pasé enero en Montevideo. Todavía me quedan tres semanas para irme de licencia. Y bueno. Me la banco. Pero no es fácil tener que andar en la vuelta en verano. Núbel Cisneros nos dice que este ha sido el verano más caluroso de los últimos años con entre cinco y seis grados más que lo normal, la sequía no da tregua, hay incendios por todos lados, y yo, que esperaba estar tranquilo por lo menos hasta marzo disfrutando de la relativa calma que precede a la tormenta electoral, estoy recontra caliente. Espero que les interese saber porqué, y sobre todo, que se calienten conmigo.

Me calienta mucho que una compañera de laburo, abandonada por su ex marido, y con cuatro hijos a cargo, se haya ofrecido para hacer horas extras y que lo que ganó hizo que se pasara de franja del impuesto “a la renta” y haya perdido dinero, tiempo y energía para ganar una guita que al final no cobró. Y todo porque aumentó su “renta”. Obviamente, con cuatro hijos a cargo, tiene que andar pateándola todos los meses para adelante. A las deudas que tiene me refiero. Y la verdad es que no entiendo cómo tiene deudas cuando al mismo tiempo tiene “renta”. Pero ta, capaz que me perdí de algo. Pero no puedo evitar calentarme cuando veo su cara de resignación. Ya está tan hecha mierda que ni energía para calentarse tiene. Pero yo sí. Y mucha.

Y no se me agota ahí, porque me calienta que no pase el ómnibus. Me calienta que encima sea un diferencial y pagues cinco mangos más para que se coman un turno, estés esperando media hora, y venga hasta las pelotas. Me calienta que esta gente no pueda hacer bien un trabajo tan sencillo como empezar a manejar a determinada hora. Y me calienta muchísimo más vivir en un país donde (no) hacer ese trabajo está mejor remunerado que un grado V en lo que se nos ocurra. Me calienta mucho, y los cinco o seis grados de diferencia empiezan a subir de a poco.

Y el verano se pone más caliente cuando escucho a Luis Mardones, ex director de Cultura, equiparar a quienes defienden el derecho de personas de bien a tener un arma con la derecha ultrarreligiosa estadounidense. No me calienta tanto que el tipo tenga un pensamiento totalitario ni que pretenda que el Estado lo lleve a cabo porque es lo que espero de alguien como él. Lo que me calienta es que este tipo haya tenido el cargo que tuvo, porque si fue director de Cultura, me imagino que un poquito culto es y sabe, por ejemplo, lo que pasó en Sharpeville en 1960. Lo que necesitaba, aparte de cultura, es inteligencia y si la tuviera, se hubiera dado cuenta de que si en esa ocasión, cada negro hubiera tenido un chumbo en la mano, la situación habría sido bien diferente. Pero bueno, no podemos pedirle inteligencia a un idiota que para denostar a sus oponentes utiliza el culpable por asociación, cosa que es saludable dejar de hacer más o menos a los 14 años. No me calienta que sea idiota. Me calienta que en su momento alguien le haya dado ese cargo a este afrikaner calvinista partidario de la supremacía racial de los blancos. Me recontra hiper calienta, y recibo un llamado de un vulcanólogo del MIT que detectó un pico de temperatura en mi cuadra.

Me calienta, ya que estamos metiéndonos en esos temas, que hayan tajeado atrás de la oreja al vecino de un amigo y que la policía le haya dicho que ahora que le habían dado unas puntadas y estaba bien, no valía la pena hacer un parte policial. Me recontra calienta que por unos centímetros no hubo un adolescente degollado y que la preocupación de estos inútiles sea que no les suban las estadísticas. Me recontra re mil calienta y este calor que ahora estás sintiendo es porque estoy haciendo hervir el acuífero Guaraní.

Y estoy empezando a convertirme en una supernova cuando, en un mismo mes, la roban dos veces a mi hermana. Me calienta que sean tan cagones de meterse con mujeres. Me calienta que en esto también exista desigualdad de género. Me recontra calienta que mi hermana, en sus veinte, no pueda salir a la calle después que baja el sol. Y lo que más me recontra calienta, es que uno de estos hijos de puta, le haya dicho en la cara “Mirá que te lastimo”. Ay hijo de una recontra mil puta. Creo que agarraría mi bate de aluminio “Power Flite”, y con solo tocarlo dos segundos ya lo dejaría al rojo para chamuscarte el orto y encajártelo hasta el duodeno y la reconcha sucia de tu puta madre.

Y me calienta que el gobierno salga a darle guita a los productores rurales y encima estos hijos de puta (los productores, aclaro) se quejan y dicen que las medidas no son suficientes. Y es verdad. No son suficientes. Son excesivas. Porque a estos oligarcas hambreadores y asesinos del pueblo trabajador lo que habría que darles es rifle sanitario. “Ay, pero en Flores se quieren suicidar porque perdieron todo”. Má si hermano. Matate. Pegate un tiro y que tu estancia se la quede el estado para rematársela a algún productor neocelandés. “Ay, pero en Montevideo no entienden la realidad del interior”. ¿Y vos que entendés de la realidad nuestra hijo de puta? ¿Querés entenderla? Deja de dormir la siesta un día y laburá a las dos de la tarde, pedazo de cerdo. “Ay, pero nosotros le damos de comer a la ciudad”. Las pelotas. Me sale más barato comprar comida importada. Y soy yo el que paga impuestos para bancarte a vos y no al revés, sorete mal cagado. Sos vos el que pide ayuda y subsidios. Yo no le pido nada a nadie y menos a una boñiga como vos. “¡Pero no ven que estamos teniendo PÉRDIDAS!” ¿Y que te creés que pasa en el mundo de los negocios, basura pestilente? ¿Quién te dio coronita especial para hacer negocios y que te la quedes cuando ganás pero salgamos todos a emparcharte cuando perdés? Muchacho… cómo extraño los tiempos en que la izquierda decía que eso era “neoliberalismo” y estaba mal. Perdiste. Jodete. Vendé todo, hijo de puta. Y la diferencia entre productores grandes y chicos se la meten en el orto. Una sola hectárea vale mucho más de lo que tiene la mayoría de los uruguayos que te están bancando a vos, a tus putos subsidios, a tus reputas refinanciaciones y a tus recontraputas medidas de emergencia. Vendé todo y agarrá el gallito como hicimos la mayor parte del pueblo hambreado por hijos de puta aprovechadores como vos. ¿Sabés lo que es agarrar el gallito? ¿Sabés que esos 400 gramos te los llevás a tu casa y pesan una tonelada? ¿Sabés que caminás una cuadra con el gallito en el brazo y parece que caminás veinte kilómetros? ¿No lo sabés porque sos un oligarca atorrante que vive de lobby? Entonces ojalá que lo sepas. Ojalá que no llueva durante veinte años. Ojalá que no te quede una mata de pasto en el campo. Ojalá que te quede la lengua hinchada de sed. Y ojalá que tengas que buscar laburo como cualquier hijo de vecino. Y te digo ojalá porque si lo hacés y lo conseguís, vas a tener la satisfacción que tenemos muchos uruguayos que es la de salir adelante por nuestros propios medios y nuestra capacidad. Ahí te vas a morir de vergüenza por haber vivido del curro durante tantos años. Si es que tenés un poco más de conciencia que la más idiota y raquítica de tus vacas, hijo de una gran puta.

Me calienta. Me recontra hiper ultra calienta y me despierta muchísimo odio por esta basura de país agonizante. Y me gustaría que fuera distinto y no calentarme tanto. Tranquilizarme como esos que dicen que esto lo digo de negativo, de contra, que esto no me beneficia en nada y no se que puta más. Tienen razón. Me gustaría tranquilizarme y no calentarme al pedo. Pero mucho más me gustaría que esto cambie de una puta vez. Así que se meten el autocontrol, el yoga y toda esa mierda en el fondo del ojete, y como dijo Mark Arm: “Oh God, how I love to hate…”. Feliz verano para todos.